Das war eine Zeit, MTV Sushi, fuck yeah! Wie oft ich mir dieses Video reingezogen hab, ich weiß es gar nicht. Aber dass dem Gitarristen rechts zwischen 0:48 und 0:51 das Plektrum runterfällt, hab ich nie gesehen. *lach*

Wo die Liebe hinfällt weiß man erst wenn es zu spät ist. Und dann liegt sie vor deinen Füßen wie eine Landmine. Wie eine große Landmine. Man betritt Neuland, klettert ganz oben rauf und steht da, sieht die Welt von einem anderen Blickwinkel. Alles scheint so hell und schön. Der Druckzünder wurde durch das eigene Körpergewicht bereits aktiviert. Gleichzeitig beginnt der Zeitzünder zu arbeiten.

Jetzt sitze ich auf dieser Mine und starre melancholisch in den Sonnenuntergang. Für mich war es schwer bis nach oben zu klettern. Doch hat es sich wirklich gelohnt? Ein leichter Wind fährt mir ins Haar. Mir ist kalt. Wenn ich hier noch weiter stumm rumsitze, wird die verstreichende Zeit irgendwann meinem Leben ein Ende setzen, ohne dass ich mehr von dieser Welt gesehen hätte. Ich könnte nach Hilfe schreien. Oder ich könnte aktiv abwinken und mich von der Mine fallen lassen. PUFF … so hört man’s von weitem und eine riesige Aschewolke erstreckt sich über den Kontinent. Meine Gliedmaßen verteilen sich wie Stofffetzen die man in einen riesigen Ventilator geworfen hat. Und die Frau die ich meinte zu lieben ist Mine, Zündung und Ventilator zugleich. Du besteigst sie, machst sie an, denkst an sie, ein leichter Wind fährt dir ins Haar … und du frierst.

Wir hatten das ja schon in meinem vorherigen Blog. Ich zieh mir den Musikantenstadl im TV rein und geil mich an einer fickreifen Dreckssau auf. In einem poetischen Blog-Post voll inbrünstiger Liebesbekundungen wird dies in gebührender Weise manifestiert. Die fickreife Dreckssau sucht sich dann selbst in Google, stößt auf meinen Blog und stoßt sich an meinen zärtlichen Worten. Eine rechtlich eindeutig formulierte E-Mail fliegt in meinen Posteingang wie ein steifer Schwanz in eine Elefantenmöse beim Basejumpficken. Es stehen Leute vor meiner Haustür die mir auf’s Maul hauen wollen. Ich lege mich mit diesen Leuten an, möchte mich prügeln, zweite Arschlöcher in diese scheiß Fotzen reißen, bis meine Oma rausgerannt kommt und hysterisch weinend darum bittet, dass man mir nicht die Knochen bricht (pff, dass ich nicht lache). Soll ich’s nochmal riskieren und meine spontanen Gedanken beim Anblick von Francine Jordi niederschreiben? Obwohl da grad zwei richtig süße Pussys in Andre Rieus Chor drin sind. Aber ohne explizite Namensnennung macht’s ja auch keinen Spaß. Fuck it, ich vergnüg mich jetzt mit diesem Bild hier. Schön durch die Zoom-Funktion auf das Wesentliche beschränken und sich gepflegt die Flocken vom Gehstock schütteln. Bin so untervögelt in letzter Zeit. Ahja, geil … eingenähte Bügel im Kleid … hält alles schön oben … oooohhhhja … wirklich alles …

Schaff’s doch nicht hier noch den Eintrag zu schreiben den ich schreiben wollte. Könnt’s verstehen wenn ihr mir jetzt alle den Rücken zukehrt und nie mehr auf diesen Blog kommt. Aber is’ okay …

Ich bin nächste Woche von Montag bis Freitag wieder gezwungenermaßen internetlos. Beruflich. Bitte entschuldigen. Davor werde ich noch einen Beitrag schreiben.

Und mit Mäusen ist nicht “Geld” gemeint. Im Radio habe ich gehört, dass Frau Merkel sich hat einreden lassen, der Einzug der kleinen Nager liege an der langanhaltenden Frostperiode. Um sich der Mäuse zu entledigen, hat man nun einen Kammerjäger konsultiert. Hm, gegen die Ratten dort hat man doch auch Jahre lang nichts gemacht …

… bin nach neun verfickten Tagen Krankenhaus endlich wieder zuhause. Ich werde darüber berichten. Muss vorher noch ein paar wichtige Sachen regeln.

Much love

Roger Buscapé Nigk

… euch allen!

Die Nigks feiern natürlich auch dieses Jahr nicht. Sogar die Weihnachtspalme wurde weggeworfen. Mir geht’s noch schlecht, aber schon ein klein wenig besser. Wenn ich mein Fieber so weit gesenkt habe, dass ich wieder halbwegs klar denken kann, schreib ich wieder was. In diesem Sinne …

… schlachtet mich jemand … BITTE!

Sitz gerade vorm Laptop mit einem Muskelfaserriss im Bauch. Und es ist nicht so ein Nadelstichschmerz-Muskelfaserriss (warum muss ich gerade an dieses brasilianische Baby denken in dem man mehr als 40 Nadeln gefunden hat?), sondern dieser Messer-rein-und-rumdreh-FSK-18-Schmerz. Dieser Schmerz im Bauch bei dem man die Beine nur zehn Zentimeter vom Boden heben kann. Der Schmerz bei dem man gleichzeitig schreit wenn man hustet. Der Schmerz eines Muskelfaserrisses bei dem man Fieber und Kopfweh bekommt und bei dem man leicht friert.
Gerade war ich draußen. Scheiße hab ich gezittert. Mein Bauch war total verhärtet und das hat echt scheiß weh getan. Ich bin wie ein abgefuckter Drücker in geduckter Haltung durch die Straßen gehumpelt. Aber ich bin ja hart im Nehmen, yeah. Das bisschen Aua …

Wenn ich nur mal richtig scheißen könnten würd’s mir ein bisschen besser gehen.

Eine Freundin ging mit dem Gitarristen in die Schule. Ich muss das immer jedem verzählen. ^^

Euer Lieblingsarschloch ist zurück. Das waren jetzt die letzten fünf Tage bis Mitte Januar. Zu erzählen gibt es:

Nichts.

Neue Erkenntnisse:

Keine. Menschen gehen mir immer noch gehörig auf die Eier.

Wollte nur bescheid geben, dass ich wieder zuhause erreichbar bin. Im Stress.